Tranquilos, que no es tan espeso como puede parecer a primera vista. Hay que relajarse y dejar volar la imaginación por entre los significados de las palabras y liberar la mente de las ataduras de la vulgaridad con la que hablamos cada día, dejándose llevar por hipérbatos y metáforas.
Leer cosas de este tipo, como otras que he publicado anteriormente, estimulan la imaginación e inspiran, a la vez que nos hacen sentir tan ridículamente pequeños como en realidad somos, al lado de la inmensidad que es la creación artística.
Pero también nos puede liberar de nuestras propias trabas y de prejuicios, y ponernos en disposición de crear sin miedo ni vergüenza. Alguno hay que aun lee nuestro blog y se asusta y se reprime y se esconde y se inhibe. Error. Si todavía estás leyendo esto, si has llegado hasta aquí, no pares ahora. Sigue hasta el final de esta entrada y luego... escribe, piensa, crea, trasmite, cuenta, imagina... derrámate si miedo y sin vergüenza. Estás en el sitio indicado.
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TRISTEZAS DE LUNA
Esta noche la luna sueña con más pereza,
cual si fuera una bella hundida entre cojines
que acaricia con mano discreta y ligerísima,
antes de adormecerse, el contorno del seno.
Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,
moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,
y pasea su mirada sobre visiones blancas,
que ascienden al azul igual que floraciones.
Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,
ella deja rodar una furtiva lágrima,
un piadoso poeta, enemigo del sueño,
de su mano en el hueco, coge la fría gota
como un fragmento de ópalo de irisados reflejos,
y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz.
ELEVACIÓN
Por encima de estanques, por encima de valles,
de montañas y bosques, de mares y de nubes,
más allá de los soles, más allá de los éteres,
más allá del confín de estrelladas esferas,
te desplazas, mi espíritu, con toda agilidad.
Y como un nadador que se extasía en las olas,
alegremente surcas la inmensidad profunda
con voluptuosidad indecible y viril.
Escápate muy lejos de estos mórbidos miasmas,
sube a purificarte al aire superior
y apura, como un noble y divino licor,
la luz clara que inunda los límpidos espacios.
Detrás de los hastíos y los hondos pesares
que abruman con su peso la neblinosa vida,
¡feliz aquél que puede con brioso aleteo
lanzarse hacia los campos luminosos y calmos!
Aquél cuyas ideas, cual si fueran alondras,
levantan hacia el cielo matutino su vuelo
¡Que planea sobre todo, y sabe sin esfuerzo,
la lengua de las flores y de las cosas mudas!
LA MALA SUERTE
Para alzar un peso tan grande
¡tu coraje haría falta, Sísifo!
Aun empeñándose en la obra
el Arte es largo y breve el Tiempo.
Lejos de célebres túmulos
en un camposanto aislado
mi corazón, tambor velado,
va redoblando marchas fúnebres.
Mucha gema duerme oculta
en las tinieblas y el olvido,
ajena a picos y a sondas.
Mucha flor con pesar exhala
como un secreto su grato aroma
en las profundas soledades.
PERFUME
Cuando entorno los ojos bajo el sol otoñal
y respiro el aroma de tu cálido seno,
ante mí se perfilan felices litorales
que deslumbran los fuegos de un implacable sol.
Una isla perezosa donde la Naturaleza
produce árboles únicos y frutos sabrosísimos,
hombres que ostentan cuerpos ágiles y delgados
y mujeres con ojos donde pinta el asombro.
Guiado por tu aroma hacia mágicos climas
veo un puerto colmado de velas y de mástiles
todavía fatigados del oleaje marino,
Mientras del tamarindo el ligero perfume,
que circula en el aire y mi nariz dilata,
en mi alma se mezcla al canto marinero.
PD.
Debo confesar, que también ha influido en la publicación de ésta entrada el desafortunado comentario de un indocumentado inofensivo, que me censuraba, no sin miedo a mi reacción, que considerara como poesía mis "RIMAS VERDADERAS", porque según él y su palmaria incultura, no son versos de verdad porque no riman de verdad (bueno alguno un poco sí).
Sirva este ejemplo del padre de la poesía moderna (de mediados del XIX) para ilustrar a quien se quiera dejar ilustrar. Lejos de mi la temeridad irreverente de pretender compararme. Esto es sólo para explicar que eso de que rime o no, nada tiene que ver hace siglo y medio para que se considere poesía o no (lee aquí más de "monsieur Baudelaire"). Bastante le costó a este tal Baudelaire pagar en su vida su atrevimiento revolucionario.
1 comentario:
uffff
Muy grande
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